История моя началась так.
Я выросла в детдоме. Воспоминаний о другой жизни у меня нет. Не было у меня семейных чаепитий. Не было вечерних прогулок с папой. Я никогда не готовила с мамой обед. Отец мне не давал советов. Нет у меня ни традиций, ни морали. Есть я у себя. И да, бабушка, которая сдала в детдом. Она ни разу не навестила меня. Ни разу не интересовалась мной. Мне было обидно. Обида выросла со мной. Я забыла бабушкин голос, но помнила черты ее лица, морщинистое лицо, и фарфоровую куклу, которая попадалась мне в руки, в самых экстренных ситуациях.
Я знала, что детдом не приговор и не судьба на всю жизнь. Я знала, что настанет день и мне больше не будет места там, где однажды мне дали приют. Я хорошо училась. Честно. Старалась изо всех сил.
Добилась успехов.
Замуж вышла. И родила дочь.
Только пустоту детства наверстать всё никак не получалось. И судьбоносная встреча все поставила на свои места.
В парке я увидела пожилую женщину, она меня тоже заметила. И знаете, что самое обидное, я не знала, как с ней себя вести. Мы-то сразу друг-друга узнали. Бабушку свою родную я не могла обнять. Предала она меня. Но и с обидой больше жить не было сил. Она позвала нас к себе в гости. Рассказала про аварию родителей. Про ее шаткое здоровье и нищету. Она попросила прощения. Но не мне простить ее.
Обиду свою я выбросила в мусор.
В гости к ней, я не иду, но иногда созваниваемся.
Вот такая история о сироте, у которой есть бабушка.
705 total views, 2 views today
